Per un attimo mi ero illusa che la collega Erinni Spinodigiuda, finalmente, avesse trovato pane per i suoi denti. 

Dallo scorso settembre, infatti, è teatralmente approdata al RITHD la sua nemesi ideale.

Della stessa generazione, cioè intorno alla sessantina, ma appena più giovane di quei tre o quattro anni che possono servire a sottolineare una piccata differenza con taglio da stiletto.

Insegna la stessa materia, essendosi presumibilmente abilitata, a suo tempo, con gli stessi concorsi, e avendo fatto i canonici anni di gavetta nella stessa provincia e nello stesso periodo. Non è da escludere, dunque, che in passato si fossero lungamente incrociate in altre scuole, annusandosi, evitandosi e bacchettandosi, girandosi attorno reciprocamente in passi di coppia graziosi e crudeli, come le due eliche del DNA.

Come siano fatte quelle eliche, peraltro, è piuttosto improbabile che lo sappiano, visto che appartengono entrambe a quella categoria di pretenziosi umanisti di terza fila, seriamente convinti che soltanto le strofe risorgimentali e le citazioni classiche siano vera cultura, e che le scienze sperimentali, invece, siano robaccia da impresentabile parvenu.

Nonostante questa incrollabile convinzione (e, probabili complici, una noncurante scarsità di punteggio rispetto all'età e un accesso tardivo ai ruoli definitivi) , la sorte le ha volute entrambe a tirare stoccate di poesia in un istituto tecnico, magggico sì ma sempre istituto tecnico, di quelli in cui ci si fanno pochi scrupoli a sporcarsi le mani con soddisfazione. Ogni tanto, a chi affina i sensi naturali e soprannaturali, può capitare di imbattersi in qualcuno dei loro monologhi sincopati con lamentazione latina, che prendono vita autonoma e si aggirano raminghi per i corridoi, ignorati dai più.

La nuova collega, chiamiamola Lamia Ortica, è scura quanto l'altra è bionda, è accuratamente impastellata di fondotinta bronzeo e di eyeliner nero tanto quanto l'altra si compiace di ostentare toni chiari, ha la fronte cupa sfuggente sotto a una ciocca corvina tanto quanto l'altra ci tiene a mostrarla invece libera e pallida, trionfante fuori dallo chignon cotonato. Ai tailleur dorati e alle camicette strizze della rivale,  alle sue borsette occhieggianti  tirate a lucido e scarpe assassine, questa contrappone torve mantelle di velluto nero, cappelli larghi dalle pretese gotiche, stivali serrati e borsoni sguazzanti, tutto rigorosamente scurissimo, bordato da qualche solenne pendente argentato.

Per il resto, la soffocante nuvola di profumo che le avvolge è quasi identica.
Come è identica la cura meticolosa che impiegano per far capire immediatamente a chiunque, a scanso di equivoci, che non hanno bisogno dello stipendio di insegnante per vivere, e che la loro classe sociale vera è inesorabilmente un'altra.

Ma soprattutto, fa impressione quanto siano identiche le loro voci: impostate, flautate, sibilanti, schiaccianti, graniticamente aggrappate a una faticosissima tensione da teatro.

Quando assistetti commossa alla loro prima memorabile litigata pubblica, durante una convulsa sessione del Collegio dei Docenti, ingenuamente simpatizzai con la nuova arrivata. E ci sperai, appunto, di potermela tener buona come alleata di riserva in caso di nuovi scontri epici con quella già nota.

Poi per puro caso, in un'innocua conversazione da sala professori, Lamia Ortica ha scoperto con sgomento che non credo nell'omeopatia, e meno che mai nella medicina antroposofica.

In quel momento, akashicamente trasfigurata, mi ha guardata dall'alto in basso con un'espressione di disprezzo forsennato, e da allora non mi ha mai più rivolto la parola.